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Samedi 9 juin 2007 6 09 /06 /Juin /2007 00:55
La petite fille

Il vient parfois chez moi une petite fille.
Un ange bat de l'aile au noeud de ses cheveux
Où il s'est laissé prendre, et sa chanson babille
Avec tout ce qui luit le matin sous les cieux.
Et ses tresses dorées, à cause de cela,
Deviennent des ruisseaux de lumière et de joie
Qui font un bruit de source à l'ombre de son cou.
Le monde, devant elle, est toujours à genoux,
Et, quand elle sourit, c'est tout le paysage
Qui se met à sourire à travers son visage.
Je ne sais pas d'ailleurs ce que je lui réponds.
Les mots ne sont pour nous que musique éphémère,
Les mots ne sont qu'oiseaux jouant à leur manière
Et, dès qu'une aile bat, l'autre aussitôt répond
si bien qu'on ne sait plus qui battit la première .
Et le temps perd son fil : plus d'heures, plus d'instants;
Seul règne encore un vaste et radieux printemps
Qui baigne la maison d'un bonheur ineffable.
On voit les bols fleurir au milieu de la table,
Et tout s'étonne, et tremble, et rit, et rêve, et brille
Dans les yeux ingénus de la petite fille.

Maurice CARÊME

rembrandtchildren.jpg Rembrandt, Trois études d'enfant

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Par Kévin - Voir les 0 commentaires
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